Europa, gib mir meine Akzente wieder!

Auf dem Küchentisch liegt, gleich neben dem Diktiergerät, eine unschuldige Broschüre. Freundlich, aber mit leicht vorwurfsvollem Unterton fragt sie "Did You Know?" und verspricht "interessante Fakten" über "berühmte ungarische Wissenschaftler und Erfinder". Die kleine Runde in der Kölner Wohnküche blättert immer wieder in dem unerschöpflichen Heftchen, pflückt daß-Satz um daß-Satz heraus - und allmählich weicht das amüsierte Grundgefühl einer schwer widerlegbaren Tragik. Kaum eine Technik oder Kunst, hinter der kein ungarischer Urheber stünde. Ungarische Ingenieure meldeten 1893, sechs Monate vor dem deutschen Erfinder Maybach, ein Patent auf einen Vergaser an - und blieben von der Automobilindustrie unbeachtet. Ein ungarischer Physiklehrer entdeckte 1896, sechs Monate vor dem italienischen Elektrotechniker Marconi, die kabellose Telegraphie - und setzte die Welt zu spät in Kenntnis. Bei so viel Ignoranz des Weltgeists spenden drei nach ungarischen Künstlern benannte Mondkrater nur schwachen Trost.
Die Ungarn in dieser Runde - der als Kind mit seiner Familie nach Deutschland ausgewanderte Schriftsteller und Buchhändler Kristóf Szabó, Jahrgang 1968, seine ebenfalls in Köln lebende zwei Jahre jüngere Schwester, die Rechtsanwältin

und Fachjournalistin Cecilia Szabó, und die als Stipendiatin an die Universität zu Köln gekommene, gleichfalls 1970 geborene Literatur-wissenschaftlerin Tünde Varga - haben Verständnis für das anrührende Bändchen. Denn die Einkassierung ihres Ideenhimmels gehört zu den Grunderlebnissen der Ungarn. John von Neumann, Urvater des Computers, wuchs als János Neumann in Budapest auf - wanderte aber wie Edward Teller, der als Ede Teller in Budapest geborene Erfinder der Wasserstoffbombe, als amerikanischer Forscher in die Lexika ein. "Sogar Bartók sollte Amerikaner werden", erzählt Kristóf Szabó. Und selbst in der Begeisterung der Deutschen für ungarische Literatur liegt eine Quelle für neue Mißverständnisse: "Seit seinem Nobelpreis redet jeder von Imre Kertész, aber keiner kann seinen Namen richtig schreiben!"
Ja, die Ungarn und ihre Akzente. Der Dichter, der in Ungarn unter dem Alias Babó Titti Kristóf einen Lyrikband und ein Theaterstück veröffentlicht hat, mußte die Strichelchen auf seinen langen Vokalen bei der Einbürgerung abgeben. Daß Akzente im Ungarischen nicht allein den Klang, sondern auch die Wortbedeutung verändern, scherte die Paßbehörden nicht. "Die Spitzhacke saust nieder", zitiert der Dichter den nach dem Zweiten Weltkrieg nach Amerika ausgewanderten

Schriftsteller Sándor Márai, im Exil zur Minenarbeit gezwungen, "und von deinem Namen fällt der Akzent." Vielleicht naht nun endlich Genugtuung' "Ich erwarte von der EU" - ein breites Grinsen - "daß mir die Behörden meinen Akzent zurückgeben!"
Man könnte dieses Bild der Weltgeschichte als Tummelplatz um ihren Ruhm, ihren Namen und ihre Akzente gebrachter Ungarn jener narzißtischen Kränkung zuschlagen, die zum Klischee der osteuropäischen Kollektivpsyche gehört. Doch in dieser lustigen Runde sitzen keine Revanchisten -und zur Symptomatik der nationalen Phantomschmerzen haben alle Anwesenden ein eher ironisches Verhältnis. So berichtet die Anglistin Tünde Varga von bizarren Theorien über sumerische Ursprünge der Magyaren und ungarisches Blut in den Adern des Heilands. Die Geschwister Szabó, die nach der Auswanderung ihrer Familie das ungarische Internat im oberpfälzischen Kastl besuchten, erinnern sich an eine Schulinszenierung der folkloristischen Rockoper "István, a király". Kristóf Szabó sang in diesem ungarischen "Hair" über König Stephan den heidnischen Rebellen Koppany, der sich tapfer der Christianisierung widersetzt - und nutzte die Freistunden auf der Klosterburg, um mit seiner Death-Metal-Band zu proben...

Bücherstand in Gefahr

Es fing vor 14 Jahren mit einer Bananenkiste voller Bücher an – heute 'gehört Tapeziertisch-Antiquar Kristof Szabó für viele Studenten zur Uni einfach dazu. Seit 1990 verkauft der 35-Jährige vor dem Philosophikum gebrauchte Bücher, die er aus Nachlässen zusammenkauft. Dieses Angebot wird es bald vielleicht nicht mehr geben - das fürchten zumindest der gebürtige Ungar und mit ihm etliche Studierende und Dozenten, die Unterschriften gesammelt und Protestbriefe verfasst haben. Der Hintergrund: Szabós Vertrag, der zum 1. April ausläuft, wurde bisher nicht verlängert. Glaubt man der Universität, ist die Unruhe verfrüht. "Es ist keineswegs ausgeschlossen, dass der Stand vor dem Philosophikum stehen bleiben kann", sagt Marcel Potthast, der Leiter des Gebäudemanagements. Zurzeit werde überlegt, "ob diese kommerzielle Einrichtung noch ins Konzept passt". Der Albertus-Magnus Platz solle "stärker erschlossen und aufgepeppt" werden, und da könnte der Stand im Wege sein. (mad)

Eine Ware, die ein Leben verändern kann
Taibo Bati verkauft Studenten gebrauchte Bücher auf dem Albertus-Magnus-Platz

TEXT UND BILD: SEBASTIAN HEINZEL

"In Ungarn brät man Pflaumenkuchenteig in der Pfanne und wendet ihn so lange wie einen Pfannkuchen, bis er gold-braun ist. So schreibe ich auch meine Texte", bebildert Taibo Bati seine Schreibtechnik. Der gebürtige Budapester wendet und wirft seine Werke solange um, bis je eine deutsche und eine ungarische Fassung stehen. Doch die meisten werden wohl noch nie etwas von ihm gelesen haben, denn veröffentlicht hat der 33-Jährige selten. Trotzdem hat vielleicht der eine oder andere Studierende schon mal ein Buch von ihm gekauft. Tag für Tag steht Bati nämlich auf dem Campus der Universität mit einem Tapeziertisch voller gebrauchter Literatur.
    Fachspezifische Standardwerke liegen neben prosaischen Raritäten - Bücher, die Bati aus Nachlässen zusammenkauft. So hat sich der Magister der Theater-, Film- und Fernsehwissenschaften sein Studium finanziert. Angefangen hatte es mit einer Bananenkiste voller eigener Bücher, mit der er sich 1990 das erste Mal vor die Uni stellte. Als er am Ende des Tages einen Hunderter mit nach Hause nahm, glaubte er eine universitäre Marktlücke entdeckt zu haben.
    Mittlerweile hat der mobile Buchhändler eine Verkaufsgenehmigung und ein angemeldetes Reisegewerbe.

    Doch die Konsumhaltung seiner Kunden hat sich in den rund 10 Jahren geändert, sagt Bati: "Früher kamen die Leute und suchten ein Buch, das ihr Leben verändert, heute suchen sie das Buch, das ihnen gerade ihr Professor aufgeschrieben hat." Diesen Mentalitätswandel erklärt er sich durch gesellschaftliche Tendenzen: "Bücher befördern die Suche nach dem Selbst, denn sie stellen Fragen und bewirken eine innere Veränderung. Aber Seele ist heute ein Tabu." Die Gesellschaft wolle keine Menschen mit einem starken Selbst, "denn diese konsumieren nicht so viel, weil sie wissen, was sie brauchen und was nicht", meint Bati. Tabuisierte Aspekte des Lebens sind die Themen, mit denen sich Taibo Bati, der seinen bürgerlichen Namen nicht preisgeben möchte, künstlerisch auseinandersetzt. Visionäre Landschaften entstehen in seinen Gedichten, Essays, Hör- und Theaterspielen, die bis jetzt nur im Internet zugänglich sind.
    Dennoch hofft der Dramaturg für sein neuestes Theaterstück "Space Shuttle"eine "progressive" Bühne zu finden. Ob jeder einen Zugang zu seinen Stücken findet, ist fraglich. Bati bewegt sich auf abstraktem Niveau. In seiner surrealistischen Bildsprache behandelt er auch aktuelle Themen. Sein Text "Jacke wie Wunde - Kabul und die USA" thematisiert zum Beispiel die Afghanistan-Problematik.
    Leichter zugänglich sind seine Gedichte. "Du hängst / Deine Einsamkeit / Wie einen leeren Bügel / In mein Herz", dichtet Bati, der glaubt, daß für jeden ein Buch im Regal steht, das sein Leben verändert. Vielleicht liegt es ja auch auf Taibo Batis Tapeziertisch.

Rezension zum Atem-Poem: A szegezett árnyu madár, Balassi, Budapest 2003 aus: Magyar Narancs, 27.11.2003 (Übersetzung: Kristóf Szabó)

"Ein Buch mit eigener Stimme, >A szegezett árnyu madár< von Babó Titti Kristóf ist eine Held-Hans-Paraphrase, eine Art postmoderne Erzähl-Lyrik-Parodie. Selbstverständlich auch mehr als das: denn die Geschichte von Hans wird ganz neu gestaltet, und sie erscheint mit anderen Motiven und grotesken Elementen vermischt in einem modernen-postmodernen Umfeld. Eigentlich lesen wir ein Anti-Märchen mit einem Anti-Helden des postmodernen Zeitalters.
Das Umstülpen des Märchens, der Märchenmotive, ihre Persiflierung, ihre stellenweise in Horror wechselnde Umdeutung ist selbstverständlich ein bewusster Vorgang, der seinen Grund in jener satirisch-ironischen Sicht des Verfassers hat, mit welcher der junge Autor auf das Schicksal der Märchen und der Märchenhelden von heute schaut. Die verschiedenen Aufgaben und Arbeiten in diesem "verkehrten Märchen" veredeln nicht oder haben keine Erhellung zu ihrem Ergebnis, im Gegenteil: Sie verwirren, sie bereiten Qualen und sie machen erschöpft, oder sie erweisen sich etwa als Lügen, sogar als eine ausweglose Sackgasse, aus der irgend zu entkommen Held Hans richtig froh sein kann! Die Tage und die Arbeiten folgen trotzdem wie Proben aufeinander, nur will die lehrreiche Parabel oder die Heilsgeschichte (etwa Heldenepos) nicht zustande kommen. Auch deswegen kommt - wohl man es auch als ironische Grimasse auffassen kann -, das Wiedersehen mit Ilona Feeschön, das "Aufsteigen-in-die-freien-Lüfte", doch überraschend, was aber bei aller Ironie auch ein Verweis auf das Auflösung bietende, Hoffnung spendende Ende des klassischen Musters ist. Als fänden Held Hans und Ilona Feeschön die Idylle dort auf der Spitze des bis zum Himmel reichenden Weltenbaumes ineinander verliebt vielleicht doch. Das eigensinnige, ironisch-satirische Prosagedicht ist eine anspruchsvolle, obendrein sehr unterhaltsame Lektüre."

-marczi-

Klappentext des Bandes: <Karfüst, zwei intermediale Bühnenskripts>, fisz, Budapest 2004 (Übersetzung: Kristóf Szabó)>

über: MUCIUS SCAEVOLA: Karfüst, latinból fordította Babó Titti Kristóf (dt. MUCIUS SCAEVOLA):

"In den hier dem Publikum vorgestellten Theatertexten von Babó Titti Kristóf gibt es nur Spuren, zwischen Kultur-Trümmer führen diese den Leser (oft in die Irre). Einen Leser, der hinsichtlich dieser intermedial genannten Werke in die Position des Zuschauers zu begeben sich anschicken müsste, dem aber statt einer bei Mitwirkung diverser Medien stattfindenden Bühneninszenierung die Erlebniswelt der Bilder des Textes die Möglichkeit einer Betrachtung bietet. Durch die verschiedenen (räumlichen, zeitlichen) Dimensionen der Sprache, ergibt sich irgend eine auf eine Katastrophe folgende Fragmentiertheit, wo die Zitate keine Zitate, sondern lediglich zerstreute Bruchstücke sind, wo die Bühnenfiguren keine Masken tragen, weil ihre Selbst-Identität nur eine nie da gewesene Reminiszenz ist, und wo die Äußerungen dieser Figuren und der Regieanweisungen in einer so sehr zertrümmerten Sprache verlautbart werden, dass der Leser-Zuschauer sie nicht als Mitteilung, sondern als gegenständlich gewordene Spuren zu begreifen imstande ist. Der in Deutschland lebende Autor handhabt sie nämlich ungewöhnlich frei: die ungarische Sprache, die Rechtschreibung, bzw. die Gedächtnisstücke der Tradition. Gleichzeitig von heute, aus der Vergangenheit, vulgär und erfunden ist jene Sprechweise, welche die verschiedenen Elemente der antiken Kultur, die biblischen und liturgischen Erinnerungsspuren, Lehrtraditionen der Philosophie und Überlieferungen der Schulen der bildenden Kunst für einen kurzen Augenblick aufscheinen lässt, um den an eine Erwartbarkeit gewöhnten Blick des Lesers auch sofort aus der sicher scheinenden Blickrichtung zu kippen. Als seien auch die Sprache selbst, wie auch die Schichtungen der Bildung: Reste, nur ein Anschnitt des intermedialen Raums. In der Gestalt des Prinzen können wir Hamlet erkennen, die Erinnerungsspuren lyrischer Sprachgestaltung des Csongor és Tünde, die ironischen Weiten des Märchenerzählens, die Bühnenpräsenz von kommerziellen Produkten oder die Wirkungselemente der (Neo)Avantgarde lassen die Risse bei der Vermittlung der Kultur sichtbar werden, als seien sie auf der Oberfläche des Computerbildschirms aufscheinende Schichten. Doch mit ihrem Sich-Einfinden kündigen sie nicht nur ihren Anspruch auf die anhaltende Umwertung oder die Augenblicklichkeit an - bei permanenter Widerholung ironischer Obertöne der Vergänglichkeit -, sondern, - ihrer Ideale beraubt zwar, doch - sie folgen ihr beim Prozess ihres Verfalls. Vielleicht deshalb, damit sich während des Verfallsprozesses zeigen kann, was verfällt."

Bednanics Gábor
(Verlagsleiter)

Das UnGLÜCK der Götter

Bühne: Uraufführung von Kristóf Szabós Glück im Rahmen des Sommerblut-Festivals im Arkadas Theater am 21.5.2009.
Ausführliche Besprechung bei campus-web.de